Auteur de nombreux livres sur l’Italie, Gérard de Cortanze vient de publier Moi, Tina Modotti, heureuse parce que libre (Albin Michel). Pour L’Officiel Voyage, il retourne dans ses souvenirs.

Mon premier souvenir pi&eacute;montais remonte &agrave; 1956. Sur la route de Cortanze, o&ugrave; mon p&egrave;re conduit le sien vers son pass&eacute; familial, &agrave; la recherche d&rsquo;un ch&acirc;teau qu&rsquo;il n&rsquo;a pas revu depuis plus de soixante ans. Nous nous arr&ecirc;tons dans une ville sombre, aust&egrave;re, pav&eacute;e de larges dalles grises et de cailloux qui brillent sous la pluie. Nous sommes en ao&ucirc;t, et pourtant il fait froid. Perdue dans le d&eacute;dale des rues, des places et des cours, la 203 paternelle passe et repasse devant des &eacute;difices publics, des palais, des mus&eacute;es, des &eacute;glises, et toujours ces rues pourvues d&rsquo;arcades qui m&egrave;nent au P&ocirc;. Cette ville, c&rsquo;est Turin, celle dont Italo Calvino dit qu&rsquo;elle invite &agrave; la rigueur, &agrave; la lin&eacute;arit&eacute;, au style, &agrave; la logique, et qu&rsquo;elle ouvre, &agrave; travers cette logique, une voie vers la folie.&nbsp;&nbsp;

&nbsp;&nbsp; &nbsp; Je ne suis alors qu&rsquo;un enfant, perdu dans son enfance. Je ne sais pas encore que cette ville, qui fut la capitale du royaume de Pi&eacute;mont-Sardaigne, est au c&oelig;ur d&rsquo;une terre qui est celle de mes anc&ecirc;tres, depuis que ceux-ci s&rsquo;y sont install&eacute;s au retour de la premi&egrave;re croisade, celle de 1099. Trois r&eacute;gions de collines composent le Pi&eacute;mont&nbsp;: les Langhe, le Monferrato et le Roero. Cesare Pavese, l&rsquo;enfant du pays &ndash; comme le sont d&rsquo;autres &eacute;crivains italiens, Vittorio Alfieri, Edmondo De Amicis, et plus pr&egrave;s de nous Beppe Fenoglio, Umberto Eco, Primo Levi &ndash; &eacute;crit, dans Lune d&rsquo;ao&ucirc;t, &eacute;voquant ces collines&nbsp;qu&rsquo;il voit jaunes : &ldquo;Au-del&agrave;, il y a la mer et des nuages. Et des journ&eacute;es terribles qui ondoient et cr&eacute;pitent sous le ciel, et s&eacute;parent de la mer. Il y a l&rsquo;olivier et la mare trop petite pour qu&rsquo;on puisse s&rsquo;y voir, et les chaumes qui jamais ne finissent.&rdquo; Ma famille vient du Roero, terre sableuse o&ugrave; pousse la truffe blanche &agrave; l&rsquo;ombre des ch&ecirc;nes verts et pubescents. L&rsquo;histoire des Roero, marquis di Cortanze, comte de Calosso, Seigneur de Cr&egrave;vec&oelig;ur est &agrave; jamais ancr&eacute;e ici, entre vignes d&rsquo;or et de verts fonc&eacute;s, lavandes violettes et h&ecirc;tres monumentaux, pins parasols et puissants conif&egrave;res. Mon nom porte en lui la marque de sa r&eacute;gion&nbsp;: Roero di Cortanze.

&nbsp;&nbsp; &nbsp; Aujourd&rsquo;hui, du temps a pass&eacute;, depuis ma premi&egrave;re visite en Pi&eacute;mont. Sans trop savoir ce que cette expression &ldquo;le temps passe&rdquo; peut bien vouloir signifier, je peux me promener sur cette terre d&rsquo;agnelotti et de finanziere di pollo, o&ugrave; coulent le Barolo et le Barbera, et o&ugrave; se d&eacute;gustent les subtiles gianduiotti, muni de mon histoire familiale et fictionnelle. Les trajets qui s&rsquo;offrent &agrave; moi sont des parcours d&eacute;cid&eacute;s, pr&eacute;par&eacute;s, savants, des errances pr&eacute;m&eacute;dit&eacute;es. Parmi toutes celles qui s&rsquo;offrent &agrave; moi, j&rsquo;en choisirai une qui part de Cortanze pour rejoindre Montechiaro d&rsquo;Asti, Cortazzone et enfin Cortandone. C&rsquo;est une errance de collines, ceintes de vignobles, au sommet desquelles un ch&acirc;teau de briques rouges installe toujours un guet qui perdure depuis le xiie si&egrave;cle. On est imm&eacute;diatement s&eacute;duit par les vallons extraordinairement larges et beaux. Les villes travers&eacute;es se doivent d&rsquo;&ecirc;tre d&eacute;couvertes &agrave; pied. Il faut en arpenter les rues ocre et brunes, empreintes d&rsquo;aust&eacute;rit&eacute; aimable, grandiloquente. A chaque carrefour&nbsp;: une m&eacute;lancolie sobre et exaltante, une gaiet&eacute; paradoxale, une exub&eacute;rance nordique donc silencieuse. J&rsquo;en recommande particuli&egrave;rement la visite &agrave; l&rsquo;automne&nbsp;: les ciels alors, sont clairs, les ombres longues s&rsquo;allongent, apparaissant avec une telle intensit&eacute; dans la lumi&egrave;re, qu&rsquo;on se croirait dans une des peintures m&eacute;taphysiques de Giorgio De Chirico.

&nbsp;&nbsp; &nbsp; Faites l&rsquo;exp&eacute;rience de ces promenades. Des jours durant, la campagne pi&eacute;montaise vous touche, mais dans l&rsquo;incompr&eacute;hension. Vous ne savez pas pourquoi. Puis, un jour, vous &ldquo;tombez nez &agrave; nez&rdquo; avec votre propre regard sur cette campagne. Vous la faites v&ocirc;tre. Elle est entr&eacute;e en vous. Vous ne voulez plus la quitter. Vous vous dites qu&rsquo;elle est votre lieu. Que vous vous y sentez bien. Je me souviens tr&egrave;s bien du jour o&ugrave; ce lien s&rsquo;est fait. O&ugrave; je n&rsquo;ai plus eu &agrave; penser mais &agrave; me laisser porter. J&rsquo;&eacute;tais sur le bassin versant du Tanaro, je regardais les vignobles. C&rsquo;&eacute;tait le matin. Il y avait beaucoup de brume, comme souvent en Pi&eacute;mont. M&rsquo;est revenu en m&eacute;moire une chanson que chantait mon grand-p&egrave;re. Une chanson de soldat que j&rsquo;entonnais &agrave; tue-t&ecirc;te avec lui&nbsp;: &ldquo;Quand tu seras dans ces montagnes, tu ne penseras plus &agrave; moi&nbsp;; tu penseras aux Pi&eacute;montaises, qui sont cent fois plus belles que moi.&rdquo;&nbsp;

L'Italie des écrivains : le Piémont, la terre de mes ancêtres

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