Maeva Marshall prend la route aux côtés de Yamaha, dans un éditorial où la moto devient bien plus qu'un moyen de transport : une façon de vivre, d'explorer et de s'évader.&nbsp;Entre les paysages spectaculaires des gorges du Verdon et l'asphalte brûlant du Sud, cette histoire célèbre l'esprit d'aventure, le style et l'indépendance.

J’ai lu quelque part qu’Harry Crews, un des meilleurs écrivains américains du xxe siècle, avait quitté l’université du jour au lendemain pour voyager à moto pendant un an et demi à travers les États-Unis. Je savais qu’il était né “au bout d’un chemin de terre” dans le Sud de la Grande Dépression, qu’il avait été Marine en Corée, qu’il avait été paralysé, gamin, tant il était mal nourri, qu’à peine rétabli, il était tombé dans une bassine d’huile bouillante. Je savais qu’il avait écrit Car, Body, La Malédiction du Gitan et des articles dingues, pour PlayBoy ou Esquire, sur Madonna, les mulets ou la vasectomie, mais j’ai appris plus tard que ce voyage-là l’avait poussé à devenir écrivain et qu’il en avait gardé toute sa vie les jambes arquées, comme marquées par la route. J’adore Harry Crews, alors, quand j’ai su qu’il s’était barré comme ça, seul, en bécane, comme j’en ai toujours rêvé sans jamais le faire plus de deux mois, je l’ai encore plus respecté, encore plus aimé. J’ai ressenti une sorte de connexion, puisque la moto crée ça. On parle du V avec les doigts ou du pied qui descend en remerciement, on parle de l’entraide, un motard qui s’arrête quand il en croise un autre en panne sur le bord de la route, on parle des groupes et des bandes, des Hells ou du rodéo, mais on parle peu du sentiment premier, simple et idiot peut-être, qui crée un rapprochement aussi immédiat qu’entre alcooliques, le poison en moins : une personne qui fait de la moto se sentira reliée à une autre personne qui fait de la moto, et ça, uniquement parce qu’elle en fait. C’est assez primaire, j’en conviens, mais ça existe absolument. Pourquoi le simple fait de conduire une machine devrait nous unir dans une sorte de groupuscule invisible ou de coopérative tacite ? Pourquoi ça ne marcherait pas avec la bagnole, alors, par exemple ? C’est assez évident, je crois. On sait que l’on aime les mêmes solitudes, et les solitaires, comme les marginaux, quoi qu’ils fassent pour s’exclure des groupes, ne peuvent pas s’empêcher d’envisager l’existence de personnes qui fonctionnent comme eux. Alors, la moto, c’est peut-être la vitesse, mais c’est surtout le fait d’être seul, de ne pas parler, de se prendre le vent et la flotte, d’attendre la fin pour allumer une clope, de lutter un peu contre la route, ce qui, finalement, est bien plus naturel que de la laisser défiler à travers des fenêtres. Et donc, je ne dirais pas qu’il y a une communion entre pratiquants de la moto, mais tout de même, quand j’en rencontre, je pars du principe que cette personne ne peut pas être foncièrement mauvaise. Nécessairement, alors, quand on m’a proposé de partir rouler avec Yamaha et Bécane, je n’ai pas hésité longtemps. On m’a parlé de la route Napoléon et d’un Tracer 700. On m’a dit qu’on passerait par Grasse et les gorges du Verdon, mais je pensais déjà à autre chose. Je n’avais pas fait de bécane depuis au moins un an et je n’avais qu’une envie, c’était de m’y remettre. Bingo. Je vous épargne les 5 h 20 de train pour arriver à Cannes, la nuit à l’hôtel aussi et ma pizza Uber Eats. Je commence le lendemain matin. Il fait beau, mais pas trop chaud. On se retrouve devant une petite station-service comme on en fait plutôt en Italie, épicerie sans logo en coin de départementale. Voilà l’équipe, Juliette et Rosalie de Bécane, Maéva pour les photos et Lisa pour Yamaha. Dans l’ordre, ça donne : un R9, un XSR 900, un XSR 900 GP et un MT 07. Je regarde les motos gentiment alignées et j’enfourche la mienne, un Tracer tout noir. Je dois avouer qu’au début, je suis un peu déstabilisé par la moto automatique – je ne sais pas quoi faire de ma main gauche, de mon pied gauche non plus. J’ai un peu peur d’un effet scooter, poignée à fond, comme en Cooltra. J’ai vite été rassuré : les rapports passent tout seuls mais ils passent effectivement. Ça rétrograde aussi au bon moment, quand on ralentit. Bref, on s’y fait vite et effectivement, même si je préfère avoir un embrayage, je dois avouer que ça fonctionne vachement bien. Je suis tout de suite bluffé par la maniabilité. Alors bien sûr, je suis habitué aux vieilles motos 1970, 1980 au plus tard, le poids qui va avec et frein tambour à l’arrière, mais quand même, je me sens drôlement bien.

Je vois Maéva partir, suivie par Juliette, Rosalie et Lisa, et je me dis que ça fait une fine équipe. Je n’ai jamais trop compris pourquoi la moto devrait être une affaire de mecs, pourquoi les gens étaient surpris qu’une femme en conduise une. Ça s’apprend, comme le vélo, et ça ne m’a jamais trop étonné de voir une fille à bicyclette. Il n’y a pas vraiment de débat à cet endroit. Sans surprise, la route est canon, on tourne, je vois un aigle, ou une buse peut-être, le Verdon à gauche, puis à droite, puis des deux côtés, pas beaucoup de bagnoles, quelques équipes de motards et des cyclistes écarlates, le vent qui réveille et ce sentiment de liberté absolue qui vaut sur toutes les routes du monde. Mais là, le cadre joue tout de même, on se cogne pas la pluie sur l’A1, si vous voyez ce que je veux dire. Je suis les filles et ça me va très bien. J’ai toujours aimé être à l’arrière quand je ne suis pas seul – on comprend le rythme et on s’y tient. Je peux regarder les autres rouler aussi et capter comment ils prennent un virage ou quand ils envoient un peu plus fort. Là, en plus, je pouvais mater les fringues, blousons, futals et combinaisons. Je dois confesser un petit penchant pour l’esthétique, à moto aussi, et Dieu, ça fait du bien de ne pas voir des cuirs avec un gros logo rose mal fichu qui crie mollement “fille à moto” comme un “bébé à bord” de Ford Focus. Alors oui, je les ai trouvées sacrément cool à fuser comme ça, devant moi, en rouge, en brun, en noir aussi. Ça envoyait. Comme il serait un peu laborieux de raconter chaque virage ou chaque étape, Castellane, Grasse ou la Galaxie – une villa grandiose de l’Esterel –, je dirai simplement que j’ai retrouvé toutes ces sensations que j’aime tant, laisser sa visière ouverte et la refermer quand on va plus vite, sentir ses cuisses contractées à force d’être repliées, s’arrêter, ouvrir son blouson et enlever son casque comme une libération, mais être hyper heureux de les renfiler dix minutes plus tard pour repartir, chantonner dans intégral et laisser l’esprit divaguer, sans radio, sans musique, sans rien. Le reste, je suis sûr qu’on l’imagine assez bien. On a continué comme ça jusqu’à la nuit noire, le froid qui commence à percer mes gants, à percer mon jean. Nuit courte ensuite, et le lendemain, même équipe, la suite. J’y pensais en m’endormant, excité comme un ado avec sa première mobylette. Au matin, on repart, on roule encore, il fera beau, les virages s’enchaîneront et il y aura quelque chose d’absolu, le doux bruit du moteur, les petites vibrations dans les bras, la visière qu’on baisse et la béquille qu’on relève. Ces jours ne devraient jamais finir. Rêve infini, et roulez jeunesse.

Talent : Maeva Marshall @maevamarshall Photo : Kenzia Bengel de Vaulx @kenziabengeldevaulx Stylisme : Juny @jujunyyy Team Bécane&nbsp;: Juliette Seydoux @juliettesaytoi &amp; Rosalie Carrel @badbabies Texte : Oscar Coop-Phane @insta__coop Casting : Jennifer Eymère @jenjalouse Productrice : Pascale Savary @pascalesavary Productrice Yamaha : Lisa Ribet Assistant production : Julien Haumont @julien.haumont Vidéaste : Luka Arbay @lukaarbay Assistant vidéaste : Luka Radulovic @radulovicfilm Hair &amp; Makeup : Manon Martin @manonmartinhair Chauffeur camion : Eric Ducelier Remerciements : Enzo &amp; La Villa Green Galaxie @greengalaxie

Une histoire de Bécane

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