À l’occasion du <a href="https://www.cannesyachtingfestival.com">Cannes Yachting Festival</a>, L’Officiel Riviera dédie sa couverture au créateur visionnaire Frédéric Sarfati, qui présente son engin flottant futuriste et 100 % autonome.

Il opère des visages à Paris et dessine, depuis quinze ans, un catamaran de vingt-trois mètres dans le bassin d’Arcachon. Chez le chirurgien esthétique Frédéric Sarfati, la même obsession gouverne tout : trouver la ligne juste.
Mais comment apprend-on à transformer le réel — qu’il s’agisse d’un corps ou d’un bateau ?
Certains ont une passion. Plus rares sont ceux dont la passion est devenue une obsession, et cette obsession une œuvre – en l’occurrence, un catamaran de vingt-trois mètres posés sur ses bers dans un chantier naval du bassin d’Arcachon. Ce matin de mai, des ouvriers en poncent la coque dans un vacarme qui empêche presque de s’entendre penser. Le Dr Frédéric Sarfati, chirurgien esthétique de son état, n’a pas l’air d’entendre le bruit. Il parle de la même façon qu’il vit, me semble-t-il : en faisant abstraction de ce qui pourrait l’en empêcher.
Nous sommes au Chantier Naval Couach, un lieu centenaire qui sent la résine et le bois travaillé. Il faut dire un mot de l’endroit : des hangars discrets, presque fermés sur eux-mêmes, dont rien ne transparaît depuis la route, et qui abritent des constructions pour la marine nationale, les douanes, quelques particuliers triés sur le volet. Un monde à part, qu’on ne soupçonnerait pas avant d’y avoir mis les pieds. Le bateau du Dr Sarfati s’appelle le Breathe Me. Son nom, on ne peut pas y échapper en pénétrant les lieux ; il a été choisi par Amy, sa première femme, disparue il y a une quinzaine d’années. Son empreinte flotte encore sur la conversation. Je ne pose pas la question deux fois.
Sarfati a les yeux d’un homme qui ne s’arrête jamais vraiment de projeter quelque chose. Il opère à Paris des patientes qui viennent parfois de Singapour ou de New York pour la qualité de ce qu’il fait, et passe le reste de son temps à dessiner des bateaux qu’il ne manœuvrera probablement jamais. Il n’a pas son permis de navigation et s’en amuse franchement.
Pour le comprendre, il faut accepter de remonter loin. Assez loin pour trouver un enfant qui vivait avec une intensité particulière dans ses pensées, qui dessinait des heures sans lever la tête et ne parlait guère à personne. Non : pas un enfant malheureux, précise-t-il, mais un enfant ailleurs, empreint d’une certaine solitude, absorbé par quelque chose que les autres ne voyaient pas. Quand sa mère l’envoyait acheter du pain, il répétait sa phrase tout le long du chemin et arrivait devant la boulangère muet, incapable de prononcer ce qu’il avait pourtant si soigneusement préparé. Il y a dans ce genre de détails des silences qui serrent étrangement le cœur. Au mur de sa chambre, déjà, un poster de voilier trois-mâts que lui avait ramené un oncle officier de marine. Il le regardait pour partir, non vers la mer mais vers ce qu’elle représentait : la distance, la possibilité de l’horizon.

Cette disposition n’a pas vraiment quitté l’adulte. Il confie qu’il est souvent happé par des projets en cours d’élaboration dont ses proches ne perçoivent pas toujours les contours. Mais Sarfati est aussi un homme de famille nombreuse, de cabinets qui tournent et de bloc opératoire, c’est-à-dire d’agendas surchargés ; ce n’est pas un reclus mais quelqu’un qui a trouvé dans la création une forme d’équilibre qui lui est propre. Le bateau en est peut-être une des expressions les plus intimes.
Qu’est-ce qui nous mène à nos passions ? Revenons quelque peu en arrière. Le chemin vers la chirurgie a d’abord été celui d’un étudiant qui ne savait pas encore quoi faire de lui-même. Il s’inscrit en médecine à 18 ans, passe le concours, se découvre une compétence qu’il n’avait pas anticipée. Il fait en cancérologie pédiatrique une année et demie qu’il décrit avec une tendresse réelle. Puis son patron d’alors lui dit les choses clairement : les postes dans cette spécialité sont rarissimes, et le prochain ne se libérera pas avant des décennies. Ce qui le décide à tourner la page, ce n’est pourtant pas l’absence de perspectives, mais la compréhension que les métiers où l’on exécute sans inventer ne lui conviendront jamais. La chirurgie plastique s’impose alors avec l’évidence des vocations qu’on ne choisit pas vraiment. Il a toujours dessiné ; il cherche depuis toujours ce qu’il appelle “la ligne” ; et voilà une spécialité où chaque geste engage cette quête directement. Il fera un stage aux États-Unis, travaillera avec des praticiens qui opèrent comme s’ils exploraient un territoire, et comprendra que le possible est bien plus grand que ce qu’on lui avait enseigné à Paris.
La ligne, disions-nous. C’est le mot vers lequel Sarfati revient quelle que soit la direction de notre conversation – qui durera près de trois heures. Celle d’un sein, d’un visage, d’une carène. Celle qu’il trace à l’instinct sur le papier millimétré et qui, soumise à un logiciel de conception, tombe sur des courbes mathématiquement exactes sans qu’il l’ait cherché.&nbsp;

Dans les cabines : cuir sombre, bois de zébrano, mosaïques dans les salles de bain. Pareil à un chef d’orchestre à demi possédé, face à un vide déjà habité à ses yeux, Sarfati trace des lignes dans l’air pour expliquer où iront les charnières d’une porte à repositionner.&nbsp;
Quinze ans, c’est le prix d’une conception radicale : non pas un bateau amélioré, mais une nouvelle façon de penser la plaisance.

Son architecte, en 2009, avait été le premier à le remarquer. Sarfati est dyslexique, autodidacte en construction navale : il ne calcule pas, mais ressent avec une fine acuité. Il cite Eero Saarinen, les chaises Tulipe, l’arche de Saint-Louis, ces objets conçus dans les années&nbsp;1950 qu’on pourrait proposer aujourd’hui et qui sembleront toujours valides dans quarante ans. C’est l’ambition exacte du Breathe Me : un bateau sans époque, qu’on pourrait transmettre à ses enfants.
L’histoire de celui-ci remonte à 2009, mais Sarfati dessine des bateaux depuis bien avant. Une dizaine de projets l’ont précédé, des constructions plus modestes, une école informelle qu’il s’est faite seul. Le Breathe Me est d’une autre envergure : c’est l’œuvre. Amy est malade à cette époque. Sarfati a compris par instinct que la seule réponse habitable est de construire de l’avenir, de multiplier les projets – de ne jamais laisser le présent peser trop lourdement. Il dessine un catamaran, et le chantier continue avec cette logique propre aux choses qu’on a mises en mouvement et qui ne s’arrêtent plus.
Ce qui suit ressemblerait à une épopée comique si les années englouties ne rendaient pas l’humour difficile. Quinze ans, c’est le prix d’une conception radicale : non pas un bateau amélioré, mais une nouvelle façon de penser la plaisance – des formes, des usages, une logique entière à inventer. Un chantier au Canada d’abord, puis le rapatriement des coques seules à travers l’Atlantique en plein janvier, des marins à qui rien ne fait peur, puis Arcachon, la finition, le Cannes Yachting Show 2013, le succès critique, les demandes de distribution à l’international. Sous tout cela, invisible, la liste des défauts structurels qu’un chirurgien autodidacte n’était pas encore en mesure d’anticiper. Il revient chez Couach, recommence. Trois ans de travaux. Remise à l’eau en 2017. Les plexiglas se décollent, de l’eau entre dans les moteurs, le chantier change de version et une procédure judiciaire s’ouvre. Sarfati ne lâche rien, évidemment, et nous voilà où nous sommes aujourd’hui.
Tout cela pour dire quoi ? Que ce qui pousse un individu à recommencer, selon lui, c’est de ne pas concevoir d’autre façon de faire. Aussi simple que ça. En chirurgie, il opère par des voies que ses confrères ont abandonnées parce qu’elles sont trop exigeantes, trop lentes et méticuleuses, donc trop coûteuses en concentration. Ses résultats sont de ceux qu’on vient observer depuis les quatre coins de la planète. Le raisonnement vaut pour le bateau : ce qui n’a jamais été fait n’est impossible que pour ceux qui ont appris à le croire. Ce n’est pas son cas. L’école d’architecture navale lui est étrangère, et cette lacune est peut-être, à la réflexion, sa principale ressource.
Nous sommes toujours sur le bateau, ce jour-là. Ou plutôt dans ce hangar immense, sous un soleil feutré par un plafond qui adoucit la violence des rayons. Le bruit des ponceuses commence à me faire sortir les yeux des orbites, quand Sarfati nous explique que la particularité absolue du Breathe Me est une porte. Une porte à l’avant du catamaran, donc face à la vague. Dans tous les bateaux de cette catégorie, cette façade est fermée, aveugle, murée contre les embruns et la force de l’impact. Ce qu’il y a d’étrange avec Sarfati, c’est que le surréalisme finit par devenir réalisme. Aucun architecte naval n’y mettrait une ouverture. Sarfati, lui, voulait voir la mer devant lui depuis le salon, alors il l’a fait. Elle doit encaisser cinquante tonnes d’eau, elle est armée de vérins spécialement conçus, des ingénieurs ont dû s’y atteler à ses côtés – elle est bien là, devant nous.
Ce qu’offre cette ouverture, c’est une intimité qui va au-delà de la simple vue. Sur un catamaran de cette taille, le cockpit central crée d’ordinaire des angles morts considérables. Ici, depuis la barre, on embrasse tout le bateau d’un seul regard. Sarfati a six enfants, les plus jeunes ont 3 et 4 ans. Il a dessiné le Breathe Me pour qu’un père puisse, à tout moment, savoir où sont ceux qu’il aime. Il le dit comme si c’était une évidence, avec une certaine émotion dans le regard. L’esthétique et la sécurité obéissent ici à la même logique, ce qui est sans doute la marque des solutions qui tiennent dans le temps.
Dans les cabines : cuir sombre, bois de zébrano, mosaïques dans les salles de bain. Pareil à un chef d’orchestre à demi possédé, face à un vide déjà habité à ses yeux, Sarfati trace des lignes dans l’air pour expliquer où iront les charnières d’une porte à repositionner. La solution est trouvée, ou plutôt la décision est déjà prise. Il reviendra vérifier, comme chaque vendredi depuis des années, et redessinera si ce qu’il voit s’écarte de ce qu’il avait imaginé. Sur le pont supérieur, il s’arrête devant la pièce centrale du mât, une forme de métal qu’il a mis des centaines d’heures à trouver, celle qui permettait de placer le radar hors de portée des corps car ses rayons sont toxiques, sans perdre l’élan de la ligne – toujours elle. Il en est visiblement fier, d’une fierté calme et précise, la même qu’on perçoit dans sa voix quand il parle d’une opération réussie. Une heure après le bloc, dit-il, il a déjà oublié les sept heures passées debout, à l’intérieur des corps. Il faut déjà se tourner vers les lendemains.&nbsp;
Le Breathe Me sera mis à l’eau début août. Le Cannes Yachting Festival en septembre. Sarfati pense déjà aux autres bateaux à dessiner, à un hôtel à deux mille mètres d’altitude, dans les Pyrénées, acheté sur un coup de tête et dont il ne désespère pas que les travaux commencent un jour. Il y a donc tout ça, et les tableaux qu’il peint dans sa maison de campagne. La ponceuse, en dessous de nous, s’est tue un instant. Puis elle a repris. Sarfati n’a pas levé les yeux. 
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